149 дней

Сто сорок девять дней, две ночи и один закат:
Густой крови отмерил Каин для меня.
Дыхания глотков — Алфея сын оставил на последний шаг:
Корыстной пустоты долги раздать, и разлюбить тебя.

Да, ты прав, мой ангел без печени,
Не только твои, а все учения — дерьмо,
Наши поля хоть перепаханы, но не замечены,
На них никогда не взрастет ничего.

Ты права, остывшая холодной Москвой:
Мосты сожгли, угли затухают в холоде жадном,
Все лампы тухнут подлой и пустой зимой,
И я уже почти забыл о самом важном…

Я Питера дождливые перилла тру,
Дела и встречи — затирая чувства.
Я в тех восьмидесяти процентах — работая, умру.
Я буду робот, в себе затру искусство.

Ты веселишься где-то на тусовках,
Или, укрывшись тёплым пледом, смотришь дважды два?
А я в отделе числюсь в новых потасовках,
Всё новое, но в общем целом «как всегда»…

Лёд тает. Возможно, даже скоро седина,
Играет. В интересную игру, что осточертела.
Нет рая. Где с рукой в руке, но не она, не та,
Где та, что есть, а та, что жду -перегорела.

Сто сорок восемь уже дней, две ночи и не будет заката.
Как всё, что раньше — кажется забавным:
Прошу конец; не прошу уже антракта,
Я так уже хочу забыть, что называю главным…